-праздношатание-

http://lit.lib.ru/t/tod_g/

есть такие маленькие вещи, которые цепляют.

Когда я был маленьким мальчиком на ферме, меня часто посылали в подвал принести банку варенья или плошку меда. Для этого требовалась большая осторожность. Пока я спускался по ступенькам подвала, я все время видел справа от себя открытую дверь угольного ящика и черную пустоту за ней. В течение всей экспедиции я не отводил взгляда от ужасной черной дыры. Я обходил слева печь, поворачивался и пятился к полкам: брал требуемую емкость протянутой за спину рукой, снова бочком обходил печь и напряженно шел обратно по ступенькам, поглядывая назад через плечо, пока благополучно не захлопывал дверь подвала. Но однажды меня ужасно выругали за безобразное поведение, а потом послали в подвал за банкой огурцов. Я чувствовал себя таким никчемным и ни на что не годным, что прямо от лестницы уверенно отправился к угольному ящику, повернулся и плотно прижался спиной к его двери, приглашая того, кто там жил, убить меня и раз и навсегда избавить землю от не заслуживающего прощения изгоя. Но в то же время во всей глубине моего отчаяния я не мог не удивиться собственному ощущению. Мне было интересно. Казалось, то, что я чувствую внутри, меняет то, каким мир кажется снаружи. Теперь, через семьдесят лет, я склонен думать, что √ и то, каков мир есть.

Это эссе написано абсолютно неизвестным мне канадским автором, который, как говорится в анотации, считает себя на 51 процент оптимистом -- Тодом Гринуэйем. Я почти уверен, что у каждого найдется история из детства, которая была незаурядной в тот период, а с годами стала осмысленна, как значимая.

читая это эссе, я вспомнил такую историю. я был во втором классе. кажется, во втором. раз в неделю нас отправляли в лес кататься на лыжах (что поразительно и снег был, и база по прокату лыж работала). ехать по-рижским масштабам надо было далеко. в детском представлении, так и вообще очень далеко. так вот, однажды накатавшись, я отправился домой не со всем классом, а самостоятельно. в какой-то момент мне показалось, что я проехал свою остановку, и я помню ужас, охвативший меня тогда. со своими лыжами я выпрыгнул из трамвая и понял, что я не понимаю, где я. мне стало страшно, может быть я даже хотел заплакать, но мне было так интересно, как я сейчас буду искать дорогу домой. не помню, каким литературным или киношным героем я тогда сам себе представлял, но то, что представлял это точно. не помню сколько времени я искал дорогу домой (сейчас я знаю, что вышел всего-то на две остановки раньше), но когда я пришел домой у меня было внутреннее осознание совершенного подвига. я в темном, ночном городе, таком большом и таком чужом, чуждом мне.. нашел свою дорогу домой.

наверное, за такие воспоминания я люблю такие маленькие эссе.

может кто-то вспомнит что-то свое?